С мыслью о Боге я вошла в метро. С мыслью именно о нем доехала до нужной станции. Вышла. Вдохнула наполненный жизнью кислород, слегка выгоревший под лучами солнца, тоже с мыслью о Боге. Пришла к ней в палату, не затворив дверь. Наклонилась к ее бледному лицу. Почему же ты, Бог, позволяешь ей умирать? Неужели она, в свои 10, успела что-то натворить? А как же я? Почему я должна ходить по узким улицам до рассвета, тонуть в океане мечты, касаться шершавых теплых скал? А как же она? Почему она не может впитать свежесть жизни своей нежной душой?
Нет, Бог, ты явно ошибся адресом. Это не правильно, когда рак у детей. Это чудовищная ошибка. В небесной канцелярии опять напутали с бумажками, как в тот раз, когда матери стали топить своих детей как котят, помнишь?